P.136: Marginando o texto

Li As Pequenas Memórias de José Saramago e, passando por cima da problemática que rodeia estas obras de cariz autobiográfico, como o saber – e raramente se sabe, mesmo quando o autor o diz… – até que ponto há ficção na reconstrução da identidade, registo alguns aspectos que achei curiosos.

O primeiro, e talvez mais surpreendente, é o da capacidade de recordar com nitidez e pormenor factos que ocorreram há mais de oitenta anos! Funcionamento bem intrigante, este da memória humana, que apaga às vezes o tão próximo e tão bem ilumina o longínquo!

Uma outra impressão curiosa que me fica desta leitura é a da identificação. De sexos diferentes, em contextos sociais, económicos, geográficos bem distanciados e com um intervalo de quarenta anos, reconheço e revivo experiências e sentimentos comuns da infância.

São, realmente, pequenas coisas, daquelas que nem lembra lembrar e que, porventura, todos vivemos de uma ou outra maneira.

Uma passagem saborosíssima, porque acordou em mim uma memória semelhante, me tornou consciente do facto e me fez sorrir, foi a da confusão na leitura e pronúncia de palavras.

Na verdade eu também tive os meus toques de dislexia, ou algo que se lhe parecia (…) Por exemplo embirrei que a palavra sacerdote deveria ler-se saquerdote (…) Uma outra que me vinha retorcida (isto são histórias da época da escola primária) era a palavra sacavenense. Além de designar um natural de Sacavém, povoação hoje engolida pelo dragão insaciável em que Lisboa se tornou, era também o nome de um clube de futebol (…) E como a pronunciava eu então? De forma absolutamente chocante que escandalizava quem me ouvia: sacanavense. Ainda recordo o meu alívio quando fui capaz, finalmente, de inverter as posições das mal-educadas sílabas.

No meu caso, as vítimas foram as palavras algures e transeuntes, que aí até aos nove ou dez anos pronunciei, convencida de que lia bem, alugueres e transuentes…! A diferença está em que não as lia em Cartilhas, nem em números do Século, mas em livros de aventuras escritos por Enid Blyton…